Rotes Haar
Ihr Haar, immer noch so rot. Sie sitzt neben mir und ich zaudere mich nähernd.
Einen Schlüssel hat Sie in der Hand, ich weiß.
Den Schlüssel habe ich verwahrt.
Damit er seinen Dienst tut, muss ich ihn aus der Hand geben.
Wird er öffnen?
Wird er öffnen, jemals?
Sie führt ihn, in ihrer Hand.
Ihre Hand in meiner.
Dennoch, eine Hand kann keinen Halt finden.
Nein, es ist nicht egal
Angesichts eines Abgrundes, den Balken nicht trennen.
Fester Boden unter den Füßen
Es war nur ein Vau. Ein Vau! Gespreizt hielt er die Finger gegen die Sonne. Der Yamaha-Motor nahm seine Arbeit auf; er grüßte und suchte einen Händler. In Griechenland hatten sie ihm gesagt, es wäre kein Problem, neue Bremsbeläge zu liefern. Today no, but perhaps tomorrow. But tomorrow, das wusste er, wird die Fähre auf dem Mittelmeer sein. Er mochte die Griechen. Aber jetzt konnten sie keine Bremsbeläge liefern. Tody no, but tomorrow. No Problem. Klar war, die meinen es Ernst, die Griechen. Aber morgen bin ich auf dem Weg nach Italien. Ephcharisto, kali nichta. Der Motor dröhnte in Italien. <<Intros, das sage ich Euch, sind eine Pest>>